"Viktoria, eine hochschwangere Heimbewohnerin, die wie Mitte Dreißig ausschaut, aber erst 19 ist, fragt mich, ob ich sie heiraten will."

Von Todor Octcharov

Mein Opa Dimiter erzählte immer liebevoll über sein Geburtsdorf in der Nähe von Tulcea in

Rumänien. Als kleines Kind ist er ins bulgarische Varna ausgewandert. Oft fuhr er nachhause

und kam immer mit einem Koffer voll mit chinesischem Spielzeug zurück. Damals erschien

mir dieses wundervolle Land wie das Paradies auf Erden.

Ich hatte es bis letztes Jahr nicht besucht. Ich kenne auch keinen anderen Bulgaren, der jemals

dort gewesen ist. Für die meisten Leute im Westen sind Bulgarien und Rumänien der gleiche

Ort – ein weißer Fleck auf der Landkarte. Der Ort, wo die Verbrecher herkommen.

Erst dank einer Forschungsreise im Rahmen eines Seminars der Uni Wien kam ich nach

Rumänien. Sie begann im Foyer eines 4-Sterne Hotels in Bukarest, wo ich bereits an meinem

vierten „Ursus“-Bier nippte. Zwei stark geschminkte Frauen in kurzen Röcken betraten

die Lobby durch automatische Glastüren. Sie sagten etwas an der Rezeption und huschten

in den Aufzug. Irgendwie müssen ja die ausländischen Geschäftsleute, die ihr Geld in die

rumänische Wirtschaft pumpen, unterhalten werden.

Straßenkinder 17 plus

Unsere Rumänienführerin ist meine Kollegin Clara. Sie hat in Bukarest ein „freiwilliges

soziales Jahr“ gemacht und hat einen Rumänien-Knall. Während der Zugfahrt nach Bukarest

bewundert Clara die rumänische Landschaft. „Oh, ein rumänischer Baum!“, schreit sie

voller Begeisterung. Wir fahren durch eine Stadt. Clara strahlt Glückshormone aus. „Oh,

ein rumänischer Briefkasten!“ In Bukarest verhandelt Clara mit jedem Taxifahrer. Sie zahlt

immer das Doppelte.

Wir besuchen ein von Österreich gefördertes Heim für rumänische Straßenkinder. Sie könnten

hier schlafen und essen, solange sie sich benehmen, wird uns erklärt. Im Heim gibt es kein

einziges Kind. Der jüngste Bewohner ist 17 und der älteste 32. Die „Kinder“ umarmen und

küssen meine österreichischen Uni-Kollegen. Zuneigung, wird uns erklärt, sei das Wichtigste für

diese Menschen. Darüber hinaus wird ihnen aber ohnehin nicht viel geboten. Zur Ausbildung

können sie nicht gezwungen werden. Werden sie zum Arbeiten aufgefordert, fliehen sie.

Viktoria, eine hochschwangere Heimbewohnerin, die wie Mitte Dreißig ausschaut, aber

erst 19 ist, fragt mich, ob ich sie heiraten will. Mir bleibt keine Zeit zum Überlegen, ob

ich ein guter Ehemann für sie wäre, denn wir müssen zum nächsten Wirtschaftstreffen.

Profit, Profit, Profit

Ich treffe in den zehn Tagen so viele wichtige Personen, wie noch nie in meinem Leben.

Rumänische Bürgermeister, Bischöfe und Universitätsprofessoren sprechen alle von der

historischen Vernetzung mit Österreich. Banken-Direktoren loben, wie gut diese historische

Vernetzung in die wirtschaftliche übergegangen ist. Profit – das ist das Wort,

das ich ständig und überall höre.

„Europa endet da, wo die Menschen anfangen, Kuttelflecksuppe zu essen“, hat Winston

Churchill angeblich mal gesagt. Millionen von Bulgaren und Rumänen essen diese Suppe

täglich. Ich bestelle eine Kuttelflecksuppe. Die wird aber im Nobelrestaurant, wo sich

die „Crème de la Crème“ des Bukarester Business trifft, nicht serviert. Dafür geht ein etwa

fünfjähriges Roma-Mädchen mit einer Klebstoffplastiktüte in der Hand und einer Zigarette im

Mund am Lokal vorbei.

Ich habe rumänische Wurzeln, wusste aber nichts über Rumänien. Ich fuhr hin um zu

erfahren, wie wir uns voneinander unterscheiden – was ja auch die Rumänen behaupten.

Einen großen Unterschied habe ich aber nicht bemerkt. Sowohl die Bulgaren als auch die

Rumänen erwarten, dass sie von der EU aus dem Matsch gezogen werden. Ich dachte, ich sei ins

Ausland verreist, kam aber zuhause an...